CHI SONO
Sono un figlio del sud, arrivato ad un punto della sua vita stanco, stanco di false promesse.Ho deciso quindi di rendermi complice di un cambiamento di questa societa'se un giorno avverra'. Mi scuso anticipatamente, se sbaglio nell'esprimermi sia in italiano che nel dialetto dove mi cimentero'. Con affetto.
Bottoni
(foto dal web)
ACQUA TI FIUME
Mentre passanu l’anni,
comu fredda acqua ti fiume,
lassu a rretu,
terra muddhràta, petre llavate e fugghiazze ‘nfùcate.
‘Mbbrazzu stà terra, ddhrò so nnatu,
dhhrò agnone, aggiù schìucatu,
ma no lla strengu,
ddhrò aggiù campatu.
Sentu sempre lu stessu ndore,
ti tumu, ti paparine,
ti ficalindie e culumbi,
ma sentu puru,
sempre la stessa litania.
Ssittati, a ll’ombra ti lu sole,
cu ‘mpilamu tabaccu,
‘mpisu a lli tiraletti,
unu ti ‘nanzi a l’addhrù.
Cantavano li cicale,
pi ccumpagnamentu,
ma lu core stìa a mmare,
stisu su lla ‘rena.
A ddhrì tiempi no scrivia,
la penna,
mi pisava cchiùi ti la zappa,
a mumenti torna lu ricordu,
sprintu ti nu jentu scanuscìutu.
Oscè, stisu a llu friscu, a ll’umbrunire,
sentu nu ‘ndore ti mare,
ti aliga ‘mpuzzunata, su llu scogliu siccata.
Mentre mi priparu a lla indegnà,
la luna cotula la capu,
mentre stà bballamu,
st’urtima canzone ‘mericana.
ACQUA DI FIUME
Nel passare lento dell’emozioni,
come fredda acqua di fiume,
sento la terra bagnata ai miei piedi,
tra pietre lavate e foglie affogate.
Abbraccio la terra dove sono nato,
dove bambino ho giocato,
ma non la stringo, dove ho vissuto.
Odore di timo e papaveri,
fichi d’india e fioroni,
in chiesa cantano,
le solite canzoni.
All’ombra del sole,
a cucire tabacco,
a stenderlo inerme, in lunghi filari.
Il suono delle cicale,
ci manteneva svegli,
mentre la mente nuotava,
nell’azzurro mare.
Non scrivevo allora,
la penna pesava,
solo il ricordo resta,
in quelle vele del tempo,
che il vento ha spostato.
Adesso mi adagio nella brezza serale,
odore di mare,
di alga invecchiata,
sullo scoglio abbandonata.
Sono pronto alla vendemmia,
la luna scuote il capo,
mentre balliamo,
quest’ultimo blues.
Immana, scì ti scèrra mai,
li rrigali ti la befana,
li Natali passati.
Tante fiate, topu tantu tiempu,
jò so tturnatu senza mancu nu fiuru.
Lu pinszieri tua,
comu cumpagnu ti jaggiu,
mai cu mmi ddummandu,
se mi òi bbene.
Tante notti t’aggiù ddiscìtata,
mi canuscì, ‘mprima, ‘mprima, ca era jò,
sintii lu rucitu ti la caminata,
ttuppava, ti ddhrò passava.
Oscè, ulia cu tti ‘ncarezzu,
ma mi ‘ndi scòrnu,
ti baciu ti pressa e scappu.
Cquantu fiate ma ppirdunatu,
su lla porta ti casa,
cu lla maglietta totta strazzata.
Mò, ca tegnu fili puru jò,
capèscu., la paura tua.
Oscè, lu rriggalu cchiù rrande pi tte, ete,
cquandu mi iti,
a ccasa tua cu lli fili mia.
Lu rrigalu cchiù rrande,
ca ti putìa fare,
li figghia mia ca ti chiamanu ,
nonna.
MAMMA
Mamma chi può dimenticarti,
sei il ricordo che non muore,
i regali alla befana,
Natali di ieri.
Tante volte sono ritornato a casa,
dopo lunghe assenze, senza dare notizie,
senza nemmeno un fiore.
Il tuo pensiero indirizzato di me,
il mio unico compagno di viaggio,
mai a chiedermi perché.
Tante notti insonni,
qualche volta che ti addormentavi,
rumori nel salotto ti svegliavano,
sorridevi, capivi che ero io.
Oggi voglio accarezzarti,
ma mi vergogno, sono adulto,
ti bacio di sfuggita,
appena ho l’occasione.
Quante volte sono stato perdonato,
sull’uscio di casa,
per le mie bricconate.
Adesso, che ho figli anch’io io,
capisco, le tue ansie, le tue paure.
Oggi, il regalo più gradito per te è,
la vista dei tuoi nipoti,
insieme a me e mia moglie.
Ancora più gradito è il regalo,
quando ti chiamano nonna.
Tutti nui,
tìnimu na strata a ‘nnanzi,
la strata ti la ita.
Moti ti nui,
si ccorginu cqual’è strata onu fattu,
cquandu stà spiccia.
Scì ‘nci la face cu rraggiona,
cu cquarda a rretu, pote tire cc’è strata a ttiratu,
se è stata bbona o è stata fiacca.
Cquandu campamu e caminamu,
picca fiate cquardamu ti coste,
picca fiate ni ccurgimu cc’è strata stà ffacimu.
La strata,
ni la scucchìamu nui,
jutati ti l’istintu,
ma libberi cu scucchiamu, puru pircè,
a casa noscìa, no ‘nc’è dittatura.
Contanu ti ddemocrazia.
A ffiate, nu jentu scanusciutu, ni sprenge e scìamu.
Mentre stà spiccia la strata,
sé ni ccurgimu cc’è imu fattu,
ni putimu cumpurtare ti conseguenza.
Pùtimu circare pirdunu, se imu fattu male,
putimu dormire cuntienti, se simu stati onesti e sinceri.
Tutti noi,
abbiamo una strada da percorrere,
la strada della vita.
Molti di noi,
si accorgono quale strada stanno percorrendo,
quando è finita.
Chi c’è la fa ha ragionare,
a guardarsi nello specchio delle spalle,
può tirare le somme,
può dire che tipo di sentiero ha percorso.
Nel nostro cammino terreno,
poche volte, ci guardiamo intorno,
raramente ci accorgiamo,
del nostro andare.
La strada, la scegliamo noi,
aiutati dall’istinto, ma liberi nella scelta,
non siamo oppressi, siamo liberi.
Almeno, cosi sento dire in giro.
A volte,
spinti da venti sconosciuti,
andiamo.
Mentre si intravede la fine, della nostra strada,
poche volte,
siamo in grado di valutare il nostro cammino.
Possiamo chiedere perdono o dormire tranquilli,
la sa solo,
la nostra coscienza
SANTA MONICA
Santa Monica,
comu rria, cusì si ‘ndi vae, cìtta, cìtta.
Ete lu giurnu ti la festa, pi lli paisani,
ca essinu cu ccattanu,
piatti, casetti, cisti e mutande.
St’annu, cusì no ‘n’ete,
st’annum ‘nc’ete lu carru ti Sant’ Elina,
lu ggiurnu ti Santa Monica, firvimu.
Elina, poi ddintata Santa,
la mamma ti Custantinu l’Imperatore,
foi la prima, ca purtò la croce,
la purtò, cu lla fazza bbinitire.
Eccu mo, ca ognè cquattru anni,
torna lu carru a ‘nvita,
cu ricorda tal’eventu.
Sant’ Elina, su llu carru cu lla Croce,
‘nturniciata ti tdame e tdamicelle.
A ‘nnanzi, centurioni e pretoriani,
surdati a ‘mpete ea cavallu,
caruseddhrè e carusieddhrì,
ca menanu, fiuri beneaguranti.
Sant’ Elina, ca ggira pi tuttu lu paese,
cu lla speranza,
ca rriccogghinu pi lli spese.
Nu grazzie a tutti quanti,
organizzatori e figcuranti,
cu lla speranza ca campamu,
‘cora cquattr’anni.
DANZA GALATUNESE
Ballanu li pàisani, su lli strate ti Galatune,
ballanu puru li cristiani,
ca pi ddisgrazzia, so passati.
Balla la luna a Santu Luca, ma balla scuncìgnata,
balla sobbra a Sant’Angilu, ma ete nu picca, cchiù ‘ngarbata.
Ballamu su lli Capuccinni, ma so picca li ballerini,
ballanu a Santu Linardu, ma no ssi ete nu cardu.
Ballanu a Santu Subbistianu, ma ni cate lu tamburru ti manu, ballanu fore a lla centrale, ‘nc’è scì scènde ‘ncè scì sale.
Ballanu sotta llu tèrloci, ma no ssi sentinu li ucì,
ballanu tanghi, mazurche e ccia, ccia ccià, ma a tipu, ti lu maracanà.
Balla puru, cinca a sorvegliare, ca li strate,
foggie,
no ‘ndonu bbire.
Balla puru l’assesore, ca li foggie a chiùtire,
cu nno pozzi mai ttuppare.
Ballanu tanghi a passu longu,
cusì li foggie li potìnu scancare.
Ballanu puru, a lli strate ti lu piccatu,
ea ‘nnanzi li chiesie cu llu prete scasàtu.
Balla la mamma, ti lu consiglieri,
pi lla gioia ti l’amore,
ca lu puirieddhrù e ddintatu “signore”.
Ah! comu balla sta luna, intra stu paese,
foggie, foggie e scìalabbà,
pezzetti, mieru e cquacquaraccquà.
Ballanu sotta li jalani , ma sulu a lli primi piani,
ballanu a rretu a lli camene,
cquandu mmàsonanu li turdène.
Ballanu puru, su l’urtime strate,
ddhrù lli agnuni, teninu li mutande strazzate.
Ballamu, cu la spiranza ca criscimu,
ballamu, cu lla spiranza,
ca ballamu e nno pigghiamu,
mai foggie contramanu.
RISISTIMU
Risistimu,
mentre tràse lu jentu intra ccasa,
porta spiranza e vita,
ca si ‘ndè scìuta.
A mmienzu a ll’ortu,
aggiù pricatu nu mortu,
nu mortu, ‘ncora viu.
A postu ti l’ortu,
stà nasce nu campusantu,
manu ca no battinu,
ali ca no bbolanu.
Nati furisi, so morti agnuni,
oscè, so rrumasti sulu li lazzaruni.
Cusì sta ccangia sta terra,
ti terra chèna a terra scèrsza.
Pariti jerti, pariti ti frasche,
onu istu jesti, onu istu fatte.
Risistimu, ca na rete na cchiappati,
scì tròa nu carottu e zzumpa fore e furtunatu,
ci ete fessa,
rrumane carciratu.
Ciurnate ca…….
Agnone, sutatu e tuttu scurciatu,
scìucava contente, ritendu pi nnienti,
mmuscìava li tienti.
L’occhiu era viu, capiddri ‘ncora moti,
l’oce trunante ma lu cirieddhrù hacante.
Ti sera, prestu a ccasa,
a ‘nnanzi llu fucalire, ssittati sintimme li cunti,
bbone palore, tanti cunszigli, moti sbatdigli.
Mi ricordu (s)cuntente, ddhrì tiempi passati,
pinszava e bbulava, a posti ‘ncantati,
pinzieri piccicchi, li casi strazzati.
Ci cuntava straccava, ma straccu già scìa,
ti la ciurnata passata,
ca l’aria ti fore, ti friddu bbinchiata,
ulìe scutulava.
Carusu sò statu, ma picca ricordu,
sé no ll’anima chiara e ddisiteri mai bbuti.
Picca pinszieri ma la fame era mota,
sonni piersi a lla strata,
nu beddhrù ggiurnu trùata.
Giornate che………
momenti passati.
Fanciullo, sudato e tutto graffiato,
giocavo felice, sorridendo a tutti,
con viso sereno.
L’occhio era vispo, capelli ondulati,
voce possente, testa vagante.
La sera,
al calar del sole si rincasava,
davanti al camino, ad ascoltare,
racconti antichi, consigli,
quanti sbadigli.
Mi ricordo s/contento, quei tempi,
quando ragazzino volavo con la fantasia,
padrone dell’universo,
ma con le vesti strappate.
Chi raccontava storie, era stanco,
stanco per la lunga giornata passate nei campi,
con il freddo pungente ed un vento impertinente che olive coglieva.
Sono stato un ragazzino spensierato,
ma poco ricordo del mio passato,
sé, non l’animo puro e pochi regali.
Pochi pensieri, una fame imponente,
sogni persi lungo la strada,
un bel dì ritrovata.
‘NDORE T’INCENSZU (QUINDICI TI BBRILE)
Càte l’acqua ti la funtana,
càte ti fore,
mentre lu passaru fàce a ll’amore.
File ti fiuri, senza coluri,
genta ssittata senza palore.
Orgogliù e terra ti cozzi,
mi pesa lu core,
chianu, chianu, stà mmore.
Ricordi ca mi cogghìnu ti coste,
beddhrè bestie,
zaccu ritire, pi nno chìangire.
Sacchi hacanti ti palore,
a ll’anguli ti li strate,
a ll’ombra,
pare stà nasce,
n’addhrà staggione.
La porta ti casa l’aggiù chiusa,
ma lu sole e ttrasutu e ssè ssittatu.
Ruciti ti cumentu,
‘ndore t’incenszu,
ccumpagnamu a ll’artare,
stù mumentu.
QUINDICI APRILE (ODORE D'INCENSO)
Zampilla l’acqua nella fontana, schizza per terra,
mentre il passero beve ed amoreggia.
File di fiori, senza colore,
gente seduta, muta di parole.
Orgoglio, terra amata,
mi pesa il cuore,
piano, piano, muore.
Ricordi che arrivano da lontano,
belle bestie,
mi metto a ridere per non piangere.
Sacchi vuoti, negli angoli delle vie,
nell’ombra, sta nascendo un’altra stagione.
La mia porta di casa è chiusa,
ma la luce è accesa,
seduta, aspetta.
Preghiere di convento,
odore d’incenso,
accompagniamo sull’altare,
TURMIENTU
Tagghìu la paggina
cu cquiddhrù ca ‘ndi caccia lu ciriedhhrù,
ombre ti ecchi ricordi,
ti nu passatu presente.
Pinszieri turmintati,
ti sonni arduti,
ecchi cent’anni,
ti nu cristianu purtati.
Strate, ‘mmagginate chène,
ti ggente ti rabbu,
mai,
stanze hacanti,
cu llibbri ca tòrminu.
Carusi scàzzicati,
chìni t’amore e ddi forza,
ma cu tantu friddu intra lli manu,
cu tantu friddu sotta la scorza.
Rucitu ti penna ca scrive,
speru cu ssentu,
basta lu jentu.
Sta rrubbu li palore a llu tiempu,
a lli parti cchiù scòse ti lu core,
mentre spettu cu passa,
la manu ti lu Signore
Miluni franginischi rubbati, spaccati,
mangiati ti pressa,
totta la facce muddhràta, li musi scùlati.
Facci ti carusi schiantate,
scusi a rretu a mmuntuni ti frasche,
a ‘ncaccia ti scurzuni ‘mpirrati,
ti gnùru colorati.
Cu lli scarpe a mmanu,
zzumpamme ti pressa,
pungianu l’asapieti,
st’anime in pena.
Tiempi scirrati,
llassati a llu tiempu,
comu lu ‘ndore ti macchia circatu,
intra li ‘nduri cattati e,
llu sangu ti l’occhi pacgati.
Sulu, zzaccatu pi mmanu,
sempre so scìutu,
longu stì strate, già ddisignate.
Agnòne chiangìa,
la banda sunava,
scàsatu zzumpava,
la fame e lla sete mi ccumpagnava.
Osse, longu, longu, li strate,
strate ti tufu, mai scìrrate
e sempre ddesiterate.
Nu longu stratone,
chìnu ti lacrime,
fattu ti corsa, circandu la luce.
Oscè o crai,
‘nc’è scì passa ti sobbra,
cristianu o animale,
no ttene ‘mportanza,
addhrà sustanza,
addhrà cuscienza.
