CHI SONO
Sono un figlio del sud, arrivato ad un punto della sua vita stanco, stanco di false promesse.Ho deciso quindi di rendermi complice di un cambiamento di questa societa'se un giorno avverra'. Mi scuso anticipatamente, se sbaglio nell'esprimermi sia in italiano che nel dialetto dove mi cimentero'. Con affetto.
Partecipano
Bottoni
SANTU MARTINU
Sprintu ti lu jentu caminu,
lu ‘ndore ti la carne ti porcu rrustuta mi ‘ccumpagna,
sotta 'nna cantina travasanu lu mieru,
crai ete Santu Martinu.
Li fucaliri si priparanu, tutti ti paru imu mmangiare:
sardizza ti porcu, lacciu, finucchiu, castagne e nnuci,
mmuddhrati ti mieru nou ‘ssapurare.
Lu santu comu ogne annu sà rrispettare.
La matina topu ni ddiscitamu cu ll’occa ‘mara,
cu llu stomacu ca ni bbrucia,
li pieti ca no ssi cotulanu.
Ma mentre sciamu a llu cafè ti la matina,
picca pinzamu a totte ddhri manu erte stese
e cca llu ‘ndore ti lu mieru mai onu ntisu.
Torminu puru senza cuperte, spettanu,
spettuna cu passa la nnuttata quardandu ncelu.
La cuscenza ete na strata gnuricata,
no bbete l’ora cu ccumanda,
puru jo so babbatu ti sti sonni ca tardanu cu mpannanu.
Ritimu, ritimu ca lu mundu ggira comu ecchia rota,
o comu beddhra femmina ca apre li razze oggne mumentu.
FATIE TI NUEMBRE
Sparanu li cacciaturi intra lli chisure
maturi ti ulie e suturi.
Cantanu cu nno chianginu li agnuni,
riccogghinu ulie cu ttantu tulore.
Ferve lu sangu intra lli vene a cci tene sti pene.
Lu cielu ete trubbu sta simana,
la simana ti li fiuri,
la simana ca zzaccamu lu rosariu ti ciline e ugghialore,
la simana ca sci ete mortu no bbae fore.
Jata a cci campa pruitutu
fore mai ete sciutu,
cu llu friddu a ccumbattutu,
lu ‘ndore ti l’ogghiu nou mai ‘ssaggiatu.
Pacienzia, simu nati cu ffatiamu fore,
potessere cu ppassu lu trainu ti la furtuna e ccu nni nchiana.
Passa nu picuraru a llu luntanu
addhru mistieri tisgrazziatu,
si cunzuma totte li staggiuni
sprenge e nno ssi mmende.
Ritimu a llu sole cquandu si ‘mpaccia,
ritimu e sciamu ‘nnanzi ruzzulandu
tantu fra ddo misi spiccia sta spurtuna.
LAVORI A NOVEMBRE
Spara il cacciatore nell’uliveto,
maturo di olive e sudori.
Cantano per non piangere i figli giovani,
raccogliendo olive dispiaciuti.
Bolle il sangue nelle vene a chi consuma queste pene.
Il cielo è grigio questa settimana,
la settimana dei crisantemi,
la settimana che da il via alla raccolta delle olive
la settimana dei defunti.
Beato chi è ricco,
non conosce il sacrificio della campagna,
non ha mai sentito il gelo impadronirsi delle sue ossa,
non ha mai assaporato il profumo giovane dell’olio.
Pazienza, siamo nati per la campagna,
speriamo che passi presto la fortuna e ci carichi sul suo carro.
Passa lontano un pastore il suo gregge lo segue,
conosce tutte le stagioni ma fa finta di niente,
mestiere non invidiato il suo.
Sorridiamo al tiepido sole quando buca le nuvole,
sorridiamo brontolando pensando che tra due mesi sarà finita.
‘NDORE TI ERBA MMUDDHRATA
Si ‘lluntana l’età ti li carusi
ddhru cirieddhru fumusu
comu accqua ti mare.
Ni springianu lu jenti
lu sciroccu, la tramontana, lu levante, lu punente.
Osce stamu fermi
isa isa ni cutulamu.
Ma tuttu spiccia
rrumane sulu pi cci campa
lu ‘ndore ti l’erba muddhrata.
Rrumane ‘ncuddhratu ‘mpacce,
intra llu core.
No bbesciu cchiùi li cazzatore
tuttu stae scusu, ‘mbuggicatu,
simu picca cquiddhri ca cuntamu
tutti scitti stonu.
Stizzata cate l’accqua ti lu cielu
comu cavaddhru fusce
stracca
si ferma.
La capu mi tole
no fferve cchiùi lu core.
SURDATI
Sole e jentu
e cc’è jentu!
Si corcanu l’arbuli
e lli cristiani,
sotta lla sprenta.
Oscie porta jentu
ete la staggione?
Cquantu jentu,
cquantu palore
picca sustanza.
Sti randi surdati ti cartone,
penszanu ca no mmorinu mai.
Stamu a lla fine?
AMMIRAGLI
Sole e vento
e che razza di vento!
Si piegano gli alberi,
pure gli uomini,
grande è la spinta.
Oggi impera il vento
è la stagione?
Quanto vento
quante inutili parole
vuote nei pensieri.
Questi grandiosi ammiragli senza ciurma
si credono immortali.
Arriverà la fine?
FURESE
Nù furese stà mmore,
nu focu ti rabbu ca si stuta.
Pi ffurtuna sotta lu fucalire rrumane nu picca ti roscia.
Ete n’arbulu ti ulìa curcatu a mmienzu a ffore,
ca face ti scquagghia lu core.
Li ulìe catinu, lassanu li cime spizzate,
li fugghiazze, secutanu ddhrà strata.
Chiangimu? Forse.
Intra lla chisura ti lu mele td’oru,
a llu luntanu si ete n’ombra.
L’urtimu salutu ti lu furese
a tanti sacrifici.
CONTADINO
Un contadino sta morendo,
come un umile fuoco si spegne.
Là, nel camino, per fortuna rimane
un po’ di brace.
E' come un ulivo piegato nel sentiero di campagna
che fa piangere di pena.
Olive che cadono dai rami dal tronco ferito,
foglie appassite le seguono.
Piangi?...Forse.
Nel grande oliveto dal miele d’oro,
in fondo, un’ombra,
l’ultimo saluto a tanti sacrifici.
FACCE TOSTA
Cresce la facce tosta, intra llu paese mia,
vae a ‘nnanzi comu ‘narbulu ti prima fiuritura.
Tante promesse, ‘nuddhrà mmantinuta,
sulu chiacchere e chiacchere,
totte rricgalate.
La facce tosta, osce conta tice na cosa,
a llu crài poi ‘ndi face n’addhrà.
Pensza e ddice senza scornu,
si pigghia pi fessa sulu stessu e,
comu lu ciucciu tira a ‘nnanzi,
purtantu la cane a passeggiu ripa a mmare.
Principi sani, ‘ndabbimu tanti,
ete lu cirieddhrù ti sci cumanda,
ti la prima facce tosta paisana,
ca sè cquastatu.
Lu tiempu passa cquetu e bbiatu,
intra stù paese tebbule e fasu,
a mmanu a cquattru scursuni surdi,
cu lli facci toste sempre cchiù toste,
cu lla ragione, ca ete sempre la loru.
Nui cquardamu, cuntamu, facimu...........anche sè,
lu primu paisanu mia,
cu ddhrà facce tosta ca tene,
tice ca facimu sulu tannu.
Si, nui facimu e, spittamu suspirandu,
cquandu hole rria, lu sonu ti la campana.
FACCIA DA BRONZO
Cresce il viso tosto e vispo,
nel mio paesello,
come un albero giovane e forte,
alla prima fioritura.
Tante promesse, presto dimenticate,
chiacchiere e falsità, sempre pronte, sempre regalate.
La faccia tosta parla,
un giorno dice: farò questo, farò quello, farò quell’altro,
tranquilli, farà esattamente il contrario.
Pensa e parla senza pudore, senza vergogna,
non sa che si prende in giro da solo.
Ragliando come un asino tira dritto, per la sua strada,
accompagnato da pochi intimi e dal suo fedele cane nelle serate afose.
Eppure, principi sani, noi ne abbiamo tanti,
solo, la testa del capo fila, tarlata e rosicchiata,
non s’é né accorge.
Incurante di tutto il tempo passa,
scorgendo un paese debole, dall’apparenze false,
momentaneamente prigioniero di bisce sorde,
dalla faccia dura come la pietra color del bronzo.
Intanto noi guardiamo, a mala pena parliamo,
di sicuro qualcosa facciamo…………..anche sè,
il primo cittadino, la prima faccia di bronzo, impegnato altrove,
ci osserva inutili e dannosi.
Si, noi facciamo e,
sospirando aspettiamo la melodia della campana.
.
.
CRISTIANI TI GALATUNE
Cu ttieni nu paese unitu,
senza la forza e la tirannia,
cu ‘ncocchi cristiani e cose,
ca ritinu e scherzanu,
non ete cosa pi tutti.
Cu llu squarti,
minandu lardi ti la matina a lla sera,
cu tti mangi puru l’istìceddrà,
ete la motda nòa.
Ssittatu a lla finescìa,
escìu pupi fuscire,
cumandati a bacchetta, comu cani a lli pecure,
intra stù paese ecchiu è riveritu.
Li facci toste ca teninu, pane nostru cquotitianu,
fommicanu palore.
Palore, ca no tti li scerri,
anche sé, sci li tisce oramai ete fumu,
comu fumu sò lli cani ca lu secutanu,
ma nienzi sontu e cu llu nienzi si bbinchianu.
Li ‘mbrogghe giornaliere,
li pinsieri loru, la ‘ngordizzia ca portanu sobbra,
‘mboggicanu puru, lu cautu t’agostu.
Chiacchere cuntate comu fatti veri,
sci rite, sci si ‘mbrazza, seggie hacanti, sci face hali, rusciti e lumini ddumati ca facinu numeru,
mentre cala la muttura.
A llu luntanu, cristiani ti rabbu, ma sempre ti Galatune,
citti, citti, ca spettanu, fatiandu comu api.
Trasendu ti l’arcu, cu bbai a lla cumune,
ti ene ti core cu ddummandi a stì case ‘ntiche,
sé onu istu mai,
maschere, cchiù mascherate ti cqueste,
ca a llu bisognu loru, sontu amici,
a llu bisognu nosciu, mendule ‘ncanniddhràte.
UOMINI A GALATONE
Unire un paese, una comunità e non occuparla,
predarla, abbandonarla,
in uno spazio di uomini e cose,
felici nel loro tragitto,
non è cosa da tutti.
Tagliarlo senza sosta,
riempiendo le strade di chiacchiere,
in un via vai sempre più frenetico è,
un nuovo modo di essere.
Guardo seduto alla finestra,
uomini che fuggono,
che stanno al comando, come statue senza tempo,
in questo paese dell’antico Salento.
I loro visi, odiati e amati della nostra quotidianità,
sputano parole.
Parole che lasciano il segno,
facendo dimenticare in fretta l’uomo parlante,
i suoi fidi scudieri, le pallide gesta,
il nulla, il grande nulla di cui si onorano.
Gli inganni fatti a viva voce
la fede perduta nel buio,
miraggio della carne,
del sangue, nei sogni,
nelle serate sfrontate d’agosto.
Di guerre raccontate e mai vissute,
sorrisi, abbracci, sedie vuote, noia, musica, candele accese a far numero,
il crepuscolo dell’ ultimo silenzio.
Poi le persone di buona volontà di Galatone,
in silenzio, in umile attesa, operose api.
Dall’ arco,
entrare e guardare sugli annali, o chiedere alle mura,
di queste maschere cosí configurate,
a giorni mandorli fioriti,
a giorni frutti bacati e vuoti.
BUONE VACANZE A TUTTI
‘Na sera ti cqueste
‘Na sera ti cqueste,
truamu lu tiempu cu bbinimu,
a lla ‘mpete oa ‘ncaddhrù,
imu bbinire.
Cquandu lu jentu sé ccurcatu,
lu sole si ‘ndè sciutu,
lu mare se riggittatu,
nui rriamu.
Itimu li petre ti rripa a mmare,
‘lluminate ti li linterne e ddi la luna,
cristiani unu ti nanzi a l’addhrù ca si sprenginu,
st’aria scarficiata e ddi ogghiu frittu ‘mprofumata.
Ritrattu difficile cu ddisigni,
ma lu iti ognè ssera ti state.
Ni ccumpagna la pressa, lu cautu, l’ansia, li suturi.
Sicutamu li nduri,
ni scirramu,
ti tutti li tispiaceri.
Una di queste sere
Una di queste sere,
resterà del tempo per venire,
a piedi o con la macchina arriveremo.
Quando il vento si sarà addormentato,
il sole allontanato,
il mare disteso,
noi staremo là.
Rivedremo le pietre del mare illuminate dalle luci e dalla luna,
cuori in fila a passeggiare,
l’aria riscaldata e profumata dalle fritture.
Momenti impossibili da fotografare,
li puoi solo immortalare nella memoria,
delle innumerevoli sere d’estate.
Ci accompagna spesso la fretta, il caldo, l’ansia,
il sudore.
Inseguiamo l’istinto,
dimenticando in fretta ogni dispiacere.
Misteri ti Galatune
‘Nci so ccose, a ffiate puru cristiani,
ca no ‘nc’è motu cu lli capescu.
L’urtima cosa ca no capescu,
ma ca tutti ‘ndi contanu ete,
la miscella ti lu gnuru cu llu russu.
Tò mieri diversi,
fatti cu rappe ti ùa diverse,
fermentate a tiempi diversi,
ivuti cu pietanze diverse.
E ppuru, so stati capaci ,
sti cconza piatti ti Galatune, cu lli ‘mbiscanu.
E bbissutu nu mieru?
“Culore focu ti lu ‘mpiernu”.
No sacciù ti cc’è ni sapinu sti miscelle,
sti to razze ti mieru cusi ‘mbiscate,
pare, ca si l’onu ivute.
Jò, canuscia lu mieru ti li zzumpapariti,
nu rosa pallidu,
lu mieru ti li cangia bandiere,
nu viola ti mortu,
lu mieru ti li lazzari,
nu chiaru scoloritu.
Finu a oscè, no n’era ‘ncora ‘mparatu lu mieru:
“culore focu ti lu ‘mpiernu”.
No sacciu cc’è significatu tene tuttu cquistu,
ma jò no l’accettu,
stà cqualità ti mieru no lla veu.
Ddummandu a cci canoscu sci sape nienzi,
no ssape,
tutti ‘ndi contanu,
ma sciucheddri tice, sci so li cantinieri ca endinu stù mieru.
TRASITI
Trasiti, la porta ete perta, trasiti.
Comu libberu trase lu sole ti lu ggiurnu,
la luna ti la notte,
li ‘nzeddrè cquandu chiòe,
l’amici e lli cumpari,
trasiti puru ùi,
ca siti na razza ti marinari.
A ccasa mia la porta ete sempre perta,
ùi, ti crai, già la chiutiti,
suli e fore ti casa ‘ntorna,
tutti sti carusi sta llassati.
Ùi, ca no ccanusciti né lu scornu, né l’amicizzia ,
nè lla fame, nè lla crianza,
bbiti spusata la’ ngordizzia.
Li ecchi stonu citti, sapinu cquandu onu ccuntare,
spettanu nu jentu nòu ca ‘ncora a rriare.
Scurescè,
scì sta llu cèla,
scì sta ssuta,
scì sta chiange bbandunatu,
scì sta bbee tuttu ‘nturnisciatu.
La nnuttata a ‘mbuggicatu ‘ntorna ognè ccosa,
li strate , li case, li campagne,
la bbona ggente,
curcata intra lu liettu.
ENTRATE
Entrate, la porta è aperta, avanti.
Come liberamente entra il sole di giorno,
la luna di notte, l’acqua piovana,
amici e compari,
entrate anche voi, brutta razza di marinai.
A casa mia la porta è sempre aperta,
voi domani serrate tutto,
in attesa e nella strada,
torneranno questi giovani usati.
Voi che non conoscete:
né la fame, né le buone maniere,
né la vergogna, né l’amicizia,
state uniti con l’ ingordizia.
I vecchi tacciono, sanno quando è l’ora di parlare,
aspettano venti nuovi che tardano ad uscire.
Tramonta questa giornata,
chi sente freddo,
chi sta sudando,
chi piange abbandonato,
chi allegramente brinda.
Il buio della notte copre tutto,
le strade deserte, le case silenziose,
le campagne desolate,
il cuore dei semplici addormentato.
